L'Atelier d'Art 46A
L'air de couleur ocre.
Il restait une ou deux minutes avant d'arriver à l'atelier, avec les feuilles à peine touchées par l'or automnal. Dans le calme et les rayons de soleil de l'automne naissant, cette transformation du vert en ocre captivait toute mon attention d'enfant. Je marchais avec mon père sur le côté droit étroit de la rue, en trébuchant parfois sur les bords irréguliers du trottoir.
Nous descendions vers la rivière, le long du parapet, en direction de l'atelier. Le parapet, à notre droite, se dressait presque d'un mètre au-dessus du trottoir à son point le plus haut. Soutenu par l'élévation du sol, des arbres et des buissons, il commençait, à l'époque de mon enfance, juste au niveau de ma taille, où il était facile de sauter pour marcher sur la petite planche qui bordait le parapet. Le parapet s'élevait lentement du trottoir pour ensuite redescendre, où je sautais sur le sol jusqu'à mi-mollet. Mon chemin de petit équilibriste ne commençait pas dès le début. Il fallait parcourir une dizaine de mètres, ajuster mes yeux sur le parapet et regarder mon père d'un air interrogateur.
Dans les mains de mon père, il y a la fusée "Terre-Parapet" qui doit atterrir sur une bande étroite de béton. Un pas, puis un autre, et un troisième plus rapide. Je marche, tenant la main de mon père, sur la bande étroite et je vois la rivière au loin, tout le paysage de mon monde depuis une grande hauteur. L'air prend une teinte chaude et ocre et tout le monde change doucement, coulant dans une autre réalité, peut-être à une autre époque, tout en conservant les caractéristiques principales du paysage. Un petit avion monomoteur arrive droit devant, sortant des nuages dorés et contre-jour. Je vois l'hélice couvrir la cabine du pilote, je sais qu'il porte un casque marron et des lunettes de vol à moitié sur le visage. Je reste immobile et j'absorbe cette métamorphose avec les rayons du soleil et les couleurs. L'image s'estompe lentement. La dernière chose qui disparaît est la brise chaude, qui semble provenir de l'avion fondu. Il ne reste qu'une minute, une porte grinçante, un ascenseur et le toit du monde. L'atelier. Le début de l'univers, marqué par le point 46A.
Huit étages d'ombres
Le temps jusqu'à la porte grinçante de l'entrée s'étirait à cause des cortèges de parapets. On aurait pu bien sûr marcher sur le côté gauche de la rue, le long des murs de deux maisons en briques claires, et obliquer à gauche vers le mur sortant de terre et commençant le rez-de-chaussée d'un magasin de dépôt-vente. Mais c'était comme ça que nous allions de l'atelier. Tout simplement sur le chemin de la ville, il n'y avait aucune raison de traverser la rue. De toute façon, j'allais vers l'atelier en marchant dos à lui, mais regarder à travers les grandes fenêtres du magasin de dépôt-vente et en même temps regarder mon reflet dedans était intéressant. Ce côté de la rue en direction de la ville était trois fois plus large que le côté opposé, avec des pavés plats et toujours secs sous les pieds. C'était un côté soigné et confortable de la rue.
Je saute du parapet et atterris au sol, juste au croisement. Nous traversons la rue pour rejoindre le côté confortable et prenons une petite rue pour rallonger la diagonale. Le prochain arrêt était étrange. Une porte d'entrée en copeaux de bois pressés peints en "Sienne brûlée". La porte s'ouvrait difficilement en raison du ressort serré et se refermait avec un craquement. Ce craquement résonnait dans les étages. Je me demande comment ils vivent avec un tel bruit au deuxième étage. Deux vols d'escaliers et l'ascenseur est arrivé. Deux portes symétriques fermées et un bouton d'appel rouge "Kraplak" lorsqu'il était allumé, presque noir lorsqu'il dormait en attendant l'appel. Sur les autres étages, ces boutons alternaient avec des boutons orange "Cadmium". Le dernier étage avait un bouton amusant.
Huit étages en vingt-huit secondes. Le dernier volée de marches en béton et la voilà - l'escalier en fer composé de marches - des barres d'acier sous lesquelles se trouve un grillage métallique tissé en diagonale au-dessus du gouffre béant. Devant elle, on s'arrête involontairement, on regarde à travers le grillage en bas, on saisit les rampes et on commence à monter. Dix marches-barres, chacune constituée de trois barres. Ce n'est pas du béton et le nombre de barres, l'espace entre elles, les marches, la largeur des trous dans le grillage au-dessus du gouffre - tout était important et un peu effrayant, même une fois habitué. Après avoir gravi le chemin jusqu'à une petite plateforme étroite, on se heurte à une porte bleue fermée pour le monte-charge. Derrière la porte, les relais d'ascenseur cliquettent constamment et les moteurs électriques bourdonnent. La cabine descend - une énorme plaque plate en béton remplie de poutres en contre-poids vers le bas. Et vice versa. Clic-clac. Trois types de sons y vivent - les clics des relais, le bruit du moteur électrique de l'ascenseur et un bourdonnement électrique régulier et silencieux.
Un pas à gauche, une pivot, et me voilà sur la large route en tôle sans les stupides trous. Seules trois marches solides composées de quatre barres épaisses me séparent de la dernière plateforme sur le toit du monde. Je me tiens sur la tôle et j'attends que mon père me rattrape. Sur le mur blanc, à dix mètres devant moi, brille l'inscription en ultramarine, bleu et cyan - 46A.
La porte de gauche mène à l'Atelier, où l'odeur de la peinture à l'huile est déjà perceptible à travers la fente. La porte de droite est ouverte sur le toit de l'immeuble.
Soudain, le temps s'accélère, mon père ouvre déjà la serrure! Glissant sous sa main, je franchis le seuil, marche sur le tuyau de descente d'eau, traverse le couloir étroit, ouvre la deuxième porte blanche, et voilà - tout l'espace et la lumière de la paroi en verre m'engouffrent dans l'Atelier. Après cinq pas en avant, je me tiens face au chevalet avec une nature morte.
Oui, nous avons toujours une pastèque et deux ouvertures dans le chevalet où je peux glisser mes pieds et ma tête et me figer sous la toile. Je vois le ciel bleu du carré de la fenêtre.
L'indicateur
La route, sa propre ville et le monde. Le parapet et la connexion des mains. Des visions, des escaliers convoités et des portes derrière lesquelles se trouvent des couleurs éternelles, des nuances et surtout, la respiration d'objets animés sur des toiles plates à l'adresse 46A. Le Christ sur la toile lit sa dernière prière dans le jardin de Gethsémani. Il n'est pas fini et ne le sera jamais, car sa prière résonne toujours. Près de la porte de la terrasse, le Chien Bleu sur l' chevalet peut attendre son propriétaire ou bien ses yeux peuvent être tirés d'une histoire de Marquez. Je penserai à ce que je veux faire de cela. Aquarelles éparpillées, interprétations de la femme - kaléidoscope. Je sens le matin à Avezzano et l'odeur des prairies sur le bord du lac de Staffel, dans les contreforts des Alpes. Alors, en fin de compte, qu'est-ce qui est important pour l'homme?
L'acte émotionnel est impossible à acheter. Si vous en avez, vous ne pouvez que le vivre et le ressentir. Ce n'est pas l'art en lui-même, mais la participation à l'art véritable, cet indicateur éternel et inestimable que l'enfer envie et que le ciel se réjouit. Vous demandez peut-être ce qu'est l'art véritable? La réponse est évidente, elle est au tout début. Si la question se pose, il est peut-être temps de réfléchir à la destruction de l'esprit et à la pratique du vide.
Peinture et sa contemplation
Inspiration artistique
Jan van Eyck - Glose
Possession d'un objet d'art
